Si, si, ré, si bémol ou dos plat, croches, rondes, crochets et capitaines, mesures et méduses, tempo, météo.
On mange quoi ce soir ?
Non continuer. Aspirer de l'air, j'étouffe.
Cent soixante yeux sont rivés sur moi. Ces quatre-vingts personnes scrutent chacun de mes mouvements, l'orientation de ma flûte, la danse de mes doigts, la tête que je fais.
Un, deux, trois, je reprends.
Si seulement je pouvais me sentir mal, casser la flûte ou ma pipe, partir pour de bon.
Presto en Sol Majeur.
Je haie Wanhal
Allegro moderato, adagio et Mario le plombier. ¿ Qu'est-ce que je fais là vraiment?
J'étouffe encore. J'aspire. Vu le regard de ma prof, le public vient de m'entendre suffoquer. Continuer, continuer encore.
Sol, sol Majeur, sol mineur, coup de grisou, si seulement.
Si seulement tout ceux qui me regardent souffrir sentaient ma douleur. Si mes parents pouvaient voir combien je déteste ce qu'ils me font faire... Aveuglés par leur fierté.
Continuer, bien se tenir.
Un abruti vient de me prendre en photo. Les longues lignes s'emmêlent sous mes yeux, les notes se brouillent, je ne comprends plus rien.
Fa sol fa sol, ton, ton, demi thon, sans les écailles ni les arêtes. Arêtes... Arrêter, partir au loin, s'évader.
Un autre s'amuse au premier rang avec un picolo. Il n'en a sans doute jamais vu de sa vie. Mon brave, joue bien avec l'instrument qui me torture, amuse toi de son mécanisme, souffle dedans pour l'essayer tant que je joues et me ridiculise, et enfonce le moi dans le coeur tant qu'il est temps.