Après Bel-Ami de Maupassant qui m'a valu de nombreuse claques tant certains vices de George Duroy sont semblables aux miens, me voilà maintenant à lire une description psychologique de ce que je suis en lisant (les premières pages de) La confusion des Sentiments de Stefan Zweig.

Chacun des livres que j'ai lus, par leur histoire, leurs personnages ou leurs anecdotes m'ont amené a les rapprocher à ma vie, généralement de manière insignifiante. Le Joueur d'Echec de Zweig est tombé dans mes mains alors que je désirais apprendre à jouer aux échecs, Pars vite et reviens tard de Fred Vargas juste la veille d'une discussion sur la peste avec des amis. J'ai commencé Cosmétique de l'ennemi de Nothomb en attendant un train (bon certes, ce n'est pas un avion, mais ça vaut son pesant de cacahuète).

Mais les derniers ouvrages qui passent sous mes yeux, en se rapprochant un peu trop de mon Moi, commencent à devenir pesants. Comme si une destinée implacable s'obstinait à me faire ouvrir les yeux sur ce que je suis et ce que je tends à être et qui, tentant d'arranger ce qui est, me soufflerait le bon chemin à suivre.
Mais je refuse d'accorder le moindre crédit aux élucubrations de cette tarte destinée [oxymore (qui n'en est pas vraiment un) assez délicieux], étant moi-même un rare autodéïste, je crois en moi, et je crois en l'Homme. Point.
Dois-je alors écouter ces alertes répétées et prendre les résolutions de changer pour mieux être ?
Ou alors accepte-je d'être définitivement un profiteur émotif, un arriviste en quête vitale de la reconnaissance de ses supérieurs, me condamnant ainsi à souffrir à jamais de tous ces paradoxes ?

Je devrais peut être, arrêter de me poser des questions.

Mais tout de même ...
Je préférerais me reconnaître, comme tous et toutes dans l'impersonnalité d'Harry Potter plutôt que dans un Don Juan grippe-sous, arriviste et opportuniste, ou encore dans un étudiant émotif littérophile qui idolâtre un professeur.