Lire Roméo et Juliette du grand Shakespeare traduit par Yves Bonnefoy me frustre au possible. Jamais je n'ai autant eu envi d'être né anglophone. Tout ça, rien que pour pouvoir jouir d'une lecture de l'oeuvre originelle avec ses rimes et tous ses pieds.
Je vis la même tourmente que le pauvre élisabéthain lisant dans sa langue une pale traduction des vers de Molière. Pourquoi devrait-il être privé du plaisir qu'apportent les sonorités de ces phrases ? Pourquoi devrais-je l'être de celles de l'illustre anglais ?

La littérature est injuste.
Pensons à tous les peuples qui ont des langues infâmes avec lesquels aucun esprit n'a encore eu le courage d'écrire une oeuvre majeure. Ces pauvres gens sont condamnés dès leur naissance à ne jamais profiter du plaisir de la lecture d'une bonne tragédie versifiée. Malheureusement, ils sont aussi pour beaucoup condamné à ne jamais profiter du plaisir de la lecture d'un simple malheureux bouquin.
La culture est injuste.

Nous avons la chance d'avoir à notre portée une sorte de redondance culturelle, et personne ne s'en rend vraiment compte.
La vie est injuste.

Faire ce genre de constations ne ressemble pas à mon petit coté bourgeois élitiste, ce qui donne tord a un certain nombre de mauvaises langue. Na !
Bref.

J'ai de plus en plus de mal à accorder du temps à la rédaction de tickets pour ce blog. J'écris à coté différentes choses plus ou moins abouties, je retravaille des délires pour en faire des textes exploitables, et enfin, je peaufine des projets un peu fous, comme celui de faire un site mi atelier d'écriture, mi recueil de nouvelles, pour regrouper des textes de qualité écrits par des gens qui ne sont pas des auteurs connus (Coalegre quand tu nous tient).
A coté de ce temps accordé à l'écriture, je vis pleinement mon adolescence en crise. Sorties et travail (faussement) acharné forment mon quotidien.

Tout ça pour dire que dans un monde parfait, tous les idiomes auraient leur Baudelaire, leur Shakespeare et leur molière.