Je suis tombé dans une période de boulimie littéraire, et encore, j'ai de la chance de ne pas lire énormément vite et de ne pas avoir trop de livre que je n'ai pas lu chez moi. Cela me permet de m'en tenir à la moyenne syndicale d'un livre par jour, mais que je consomme selon un rituel nouveau, original comparé à mes moeurs d'antan qui consistaient à rester dans mon lit, pour lire.
Non, maintenant, je me fais plaisir. Je commence la moitié du livre juste avant de m'endormir, et je le termine au petit matin, assis sur ce qui nous sers de perron, en buvant mon café et en mangeant mon pain de mie avec du chocolat. Les oiseaux s'égosillent assez lamentablement, des petites vielles passent avec leurs caddies. Le tableau est attendrissant à un point qu'on peut difficilement ignorer.

Mais tout de même, je me fais peur, j'avoue avoir eu une longue période où je n'ai pas lu grand-chose, ce qui est très mauvais, voir presque malsain, bien que j'en tire une certaine fierté car c'est pour moi un peu comme se passer d'une drogue, une drogue qui ne fait pas de mal à la santé, si ce n'est aux yeux et à la tête.

Nous sommes en vacances, je ne suis pas totalement délaissé par mon entourage, entourage que j'ai encore. Si ce n'est un certain manque (sexuel me diront les freudovores) qui commence à peser de son poids sur mon être ... Si ce n'est une certaine impatience de savoir ce que ma vie at Le puy en Velay me réserve ... Si ce n'est une recherche constante de l'échappatoire qui m'évitera de faire des cartons.
Réflexion faites, les raisons de sombrer dans les livres sont nombreuses.
L'ensemble reste quand même un peu pathétique.
Hier soir, me lamentant : « Je vais écrire un livre, contant le déclin du jeune adolescent, souffrant de manque divers, d'affection, de tendresses. Il serait question du cheminement qui mène dans une prison faite de livres, de tisane Ligne Svelte et de locutions latines. »

Je me suis rendu compte que j'étais quelqu'un de très fragile et qu'on peut facilement me mener par le bout du museau, en s'y prenant comme il le faut. Est-ce pour autant de la réelle faiblesse ? Ou pas plutôt de l'amour ?
Des mots s'entrechoquent dans ma tête et s'éclatent littéralement comme des petits Lu à jouer à Trap-trap.
Amour ?
Qu'est-ce que c'est que cela ?
Le 6 Février 2004 (L'amourrrr), je dédiais un ticket à ce sentiment étrange, utilisant un exemple bateau, l'amour des jeunes. Ai-je vraiment évolué sur l'avis que j'avais à l'époque sur la partie la plus crue, à savoir mes deux salaces : le ‘Juste for Fun' et mon autre ‘I don't belive in love, just in fucking' ?
Aussi triste que ce le soit à dire, je ne pense pas avoir évolué là-dessus, pas encore du moins. Ca viendra sans doute un jour.
Ou, ça ne viendra pas.
Ce qui m'a par contre été confirmé, c'est que l'amour faisait souffrir. Bon, je n'apprends rien à personne, tout le monde sait, ou l'a su un jour, ou s'en est rendu compte à un moment de sa vie, mais l'a oublié depuis pour diverses raisons.
L'amour fait souffrir, souvent à sens unique, l'un fait souffrir l'autre, mais les rôles du bourreau et de la victime ne sont pas distribués à vie. C'est bien, ça tourne.
Bon j'arrête de m'enfoncer là, je vais passer pour le préado qui découvre la vie.
Des plaies anciennes, oubliées, peuvent remonter à la surface après un repos de quelques années, et demander impérialement à se faire verbaliser...

Ah oui, aussi, je crois que je suis un gothique refoulé.

Edit du 30/06/05 à 11h00 :
J'en ai oublié l'essentiel. Voyage chez les morts de Ionesco, vers la fin.
« Les choses disent-elle des mots ? Pourquoi nous a-t-on fait des têtes ? Les questions ne sont donc pas mortes. Je vais en poser une : Lève toi Mathieu, met-toi des souliers bleus, des cages dans les sages, mets-toi à coudre, tes talons avec tes chaussettes. »
A mon tour de poser une autre question : Depuis quand les livres se permettent-ils de parler directement a leur lecteur ?
J'ai failli m'étouffer avec mon café, moi.
(Les connaisseurs sauront comme moi qu'il n'y a qu'une seule occurrence du nom Mathieu dans toute la pièce)